Wunder und Widersacher im Flüsterwald

Der Flüsterwald hatte seinen Namen verdient. Zwischen den hohen Bäumen raunte es beständig, als ob die Äste einander Geheimnisse zusteckten, und das Licht fiel in schmalen, goldenen Streifen auf den moosbedeckten Boden, als hätte jemand vergessen, die Vorhänge ganz aufzuziehen. Mary ging dicht neben Lira, deren Mähne im Halbdunkel sanft schimmerte wie eine vergessene Kerze.

„Ich höre den Wald atmen", flüsterte Mary.

„Er hört dich auch", antwortete Lira ruhig.

Mary schluckte und schaute geradeaus.

Sie hatten noch keine fünf Minuten den alten Trampelpfad entlanggewandert, als etwas aus einem Himbeerstrauch auf sie zustolperte. Es war ein kleiner Junge, kaum größer als Marys Ellenbogen, mit einem zerzausten Schopf in Blattgrün und zwei runden, neugierigen Augen wie frische Kastanien. Unter seinem Arm klemmte ein Korb, aus dem Pfefferminze, Thymian und ein zerknitterter Streifen Papier quollen.

„Hoppla!", rief er und landete mit dem Gesicht fast im Moos. Dann richtete er sich auf, bürstete sich würdevoll den Hemdkragen glatt und räusperte sich. „Pip. Eldorianischer Botendienst. Kartierungsabteilung. Offiziell." Er hielt inne. „Ich bin leider ein wenig... verloren."

„Ein wenig?", fragte Mary.

Pip seufzte tief und ließ die Schultern hängen. „Drei Wochen. Vielleicht vier. Der Wald sieht überall gleich aus, und die alten Markierungen der Sylvan Elves – diese kleinen Runen, die in die Baumrinde geritzt waren – sind alle weg. Weggefrostet." Er zog den Papierstreifen aus dem Korb und hielt ihn hoch. Die Karte war ein einziges fröhliches Durcheinander aus Pfeilen, die in alle Richtungen zeigten und nirgendwohin führten.

Lira senkte den Kopf und betrachtete die Karte mit sanfter Geduld. „Der Frost hat ganze Arbeit geleistet. Die Runen waren alt und empfindlich. Ohne sie verliert selbst der erfahrenste Wanderer seinen Weg."

Pip nickte heftig. „Genau das sage ich! Danke, großes Einhorn." Er strahlte Mary an. „Bist du eine Magierin?"

„Ich... naja. Ich übe noch", sagte Mary.

„Prima", sagte Pip fröhlich, als wäre das die beste Nachricht der Woche.

Sie gingen zu dritt weiter, bis der Pfad vor einem uralten Baum endete, der so dick war, dass zehn Kinder ihn nicht hätten umfassen können. Die Rinde war grau und runzelig, und irgendwo darin blinkten zwei bernsteinfarbene Augen.

„Halt." Die Stimme des Baumes klang wie knarrendes Holz und schlechte Laune zusammen. „Niemand passiert das Wegkreuz ohne Beweis des Lichts." Die Äste reckten sich, und in der Rinde erschien ein grimmiges Gesicht mit buschigen Moosbrauen. Das war Knorr, der Baumgeist, und er sah aus, als hätte er seit hundert Jahren auf jemanden gewartet, dem er Nein sagen konnte.

„Beweis des Lichts", murmelte Mary. Sie kannte das Gefühl in ihrer Brust, dieses warme Flackern, das manchmal auftauchte und genauso schnell wieder verschwand. Sie streckte die Hände aus, schloss die Augen und dachte an Licht.

Es passierte nichts.

Sie dachte fester.

Ein einzelnes Blatt löste sich vom Boden, wirbelte in die Luft und traf Pip auf der Nasenspitze.

Dann ein zweites. Ein drittes. Plötzlich tanzte eine ganze Wolke aus trockenen Herbstblättern um sie herum, und Mary stand mitten darin mit roten Wangen und weit aufgerissenen Augen.

Knorr schnaubte. Es klang wie ein Baum, der umfällt. „Eine Magierin, die ihre eigene Kraft nicht kennt. Typisch."

Mary wollte sich in den Blättern vergraben. Die Scham kribbelte ihr bis in die Fingerspitzen.

Doch dann schaute Lira den Baumgeist an. Nur das. Sie sagte kein Wort, aber ihr Blick war so ruhig und klar wie ein Waldsee im Morgenlicht, und darin lag etwas, das keinen Widerspruch duldete und gleichzeitig nichts forderte.

Knorr räusperte sich. Seine Moosbrauen zuckten. Er schaute zur Seite.

„Na gut", brummte er schließlich. „Meinetwegen. Aber nur diesmal."

Die Äste hoben sich, und der Pfad dahinter lag offen. Pip hüpfte als Erster hindurch. Mary folgte, ohne ein Wort zu sagen, aber als sie an Lira vorbeikam, spürte sie, wie die Hornspitze sie ganz leicht an der Schulter berührte.

„Das Licht war da", sagte Lira leise. „Es hat bloß zuerst die Blätter gefunden."

Mary schaute auf ihre Hände. Vielleicht stimmte das ja.