Das Rätsel des Einhorns

Eines Abends ging ein Junge namens Elian durch die Mondlichtungen nach Hause, wo das Gras weich und silbern unter dem Mond schimmerte und die Blumen ihre Blütenblätter erst nach Einbruch der Dunkelheit öffneten. Er war viel zu lange in der Hütte seiner Großmutter geblieben, und nun war das Licht fort, und er musste die weite Lichtung rasch überqueren, um auf den Pfad zu gelangen, der nach Hause führte. Doch dort, mitten auf der Lichtung, in einem sanften und gleichmäßigen Weiß im Mondlicht leuchtend, stand ein Einhorn.

Elian hatte vom Einhorn der Lichtung gehört. Jeder im Dorf hatte das. Es ließ keinen Wanderer über seine Lichtung ziehen, der nicht sein Rätsel beantworten konnte — und seine Rätsel, so sagten alle, waren so schwer und so tief, dass selbst die klügsten Gelehrten des ganzen Landes, Männer und Frauen mit Köpfen voller Bücher, am Ende kopfschüttelnd und murmelnd umgekehrt waren, unfähig, die Antwort zu finden.

Elians Herz sank ihm bis in die Stiefel. Er war kein kluger Gelehrter. Er war nur ein gewöhnlicher Junge, und nicht einmal ein besonders guter — er war langsam im Rechnen, er verwechselte seine Buchstaben, und im Unterricht wählte er fast immer die falsche Antwort, während die anderen Kinder hinter vorgehaltener Hand kicherten. „Ich werde in hundert Jahren nicht das Rätsel eines Einhorns lösen", dachte er niedergeschlagen. „Ich bin einfach nicht klug genug. Ich werde die ganze Nacht hier am Rand dieser Lichtung feststecken."

Das Einhorn richtete seine tiefen, dunklen, ruhigen Augen auf ihn, und als es sprach, war seine Stimme wie eine silberne Glocke, die aus weiter Ferne läutet. „Um meine Lichtung zu überqueren und nach Hause zu gehen", sagte es, „musst du mir zuerst dies beantworten: Was ist es, das größer wird, je mehr du davon verschenkst, das nichts kostet zu behalten und doch mehr wert ist als jedes letzte Goldstück in ganz Landorya?"

Elians Magen verknotete sich vor Anspannung. Er verzog das Gesicht und versuchte mit aller Kraft, sich eine kluge Antwort auszudenken, die Art, die ein Gelehrter geben würde. War es ein Schatz? Nein — nein, ein Schatz wird nur kleiner, wenn man ihn verschenkt, das konnte also nicht stimmen. War es vielleicht Wissen? Vielleicht ... aber irgendwie fühlte sich auch das nicht ganz richtig an. Er dachte und mühte sich und runzelte die Stirn, und je fester er nach einer klugen Antwort griff und langte, desto weiter und weiter schien die Antwort ihm zu entgleiten, wie ein Fisch, der in einem Bach davonschießt.

Also hörte Elian schließlich, müde und geschlagen, einfach ganz auf, klug sein zu wollen. Und in der Stille des Aufgebens dachte er stattdessen an seine Großmutter und daran, warum er überhaupt so spät in ihrer Hütte geblieben war. Er war geblieben, weil sie alt war und oft einsam, und weil er sich mehr als alles andere wünschte, dass sie sich geliebt und nicht vergessen fühlte. Und als er sie an der Tür fest umarmt und Gute Nacht gesagt hatte, hatte er nicht einen einzigen Augenblick lang das Gefühl gehabt, von irgendetwas weniger zu haben. Ganz im Gegenteil. Hinaus in die Nacht tretend, hatte er das Gefühl gehabt, irgendwie mehr zu haben.

„Ich kenne die kluge Antwort nicht", sagte Elian schließlich ehrlich und blickte zum Einhorn hinauf. „Ich bin nicht gut in Rätseln. Aber ich glaube ... ich glaube, es könnte vielleicht die Liebe sein. Denn wenn man seine Liebe an jemanden verschenkt, hat man am Ende nicht weniger davon. Man hat mehr. Und es kostet keine einzige Münze, sie zu geben — aber sie ist mehr wert als alles auf der ganzen Welt."

Das Einhorn schwieg einen langen, langen Augenblick. Und dann senkte es ganz langsam sein langes gewundenes Horn und neigte seinen leuchtenden silbernen Kopf tief vor ihm.

„Das", sagte es sanft, „ist die Antwort. Die wahre und einzige Antwort. Und weißt du, wie viele große und berühmte Gelehrte genau dort gestanden haben, wo du stehst, und sie nicht zu geben vermochten? Sie kommen mit ihren langen klugen Worten und ihren großen wichtigen Ideen zu mir, und sie suchen die Antwort überall — überall in der weiten Welt, außer an dem einen kleinen Ort, an dem sie immer still gewohnt hat." Und es streckte sich und berührte mit der äußersten Spitze seines Horns, ganz sanft, die Mitte von Elians Brust, genau über seinem schlagenden Herzen. „Hier. Die weisesten Antworten von allen waren nie auch nur ein einziges Mal in deinem Kopf, mein Junge. Sie waren immer, immer hier."

Elian spürte eine Wärme sich durch ihn ausbreiten, wärmer und heller als jeder goldene Stern und jedes Lob, das er je im Unterricht bekommen hatte. „Aber ich bin nicht klug", sagte er leise. „Wirklich nicht. In der Schule mache ich alles falsch."

„Ach, aber es gibt weit mehr als eine Art, klug zu sein, auf dieser Welt", sagte das Einhorn, und seine tiefen Augen waren sehr freundlich. „Manche Menschen sind klug mit Zahlen, und manche sind klug mit Worten, und das sind feine und nützliche Dinge. Aber du, mein Kind, bist klug mit deinem Herzen — und das ist die seltenste und kostbarste Klugheit von allen. Denn das Herz weiß Dinge, tiefe und wahre Dinge, die der Kopf niemals, niemals lernen kann."

Und damit trat es anmutig zur Seite, und das hohe silberne Gras teilte sich vor ihm, und der Heimweg lag offen und klar, auf seiner ganzen Länge sanft und freundlich vom Mond beschienen.

Elian ging den Rest des Weges durch die sanft leuchtende Lichtung nach Hause, und er fühlte sich kein bisschen mehr gewöhnlich. Und schon am nächsten Tag im Unterricht wählte er noch immer die ein oder andere falsche Antwort, und die anderen Kinder kicherten noch immer. Aber irgendwie tat es nicht mehr so weh wie früher. Denn nun trug er das Geheimnis eines Einhorns mit sich, warm und sicher an sein Herz geschmiegt: dass es eine sehr feine Sache ist, klug mit Zahlen zu sein — dass aber freundlich zu sein und ehrlich und aufrichtig eine ganz eigene Art von Klugheit ist, eine, die kein Unterricht dir je lehren kann und die dir niemand auf der ganzen Welt je nehmen kann.