Das Mädchen, das den Wind fangen wollte

In der schwebenden Himmelsstadt Wolkenholm, wo alles hoch über den Wolken von geschickten Handwerkern namens Windwirker gebaut wird, lebte ein kleines und sehr entschlossenes Mädchen namens Wren. Wren liebte den Wind mehr als alles andere auf der ganzen Welt. Sie liebte die Art, wie er an ihrem Haar zerrte und spielte, und die Art, wie er die großen weißen Segel der Himmelsschiffe füllte und sie zwischen den Wolken davontrug, und die Art, wie er die ganze Nacht hindurch sanft durch die Nebeltürme summte und pfiff. Und eines Tages beschloss Wren mit der ganzen wilden Entschlossenheit in ihrem kleinen Herzen, dass sie etwas davon behalten wollte. Etwas vom Wind. Ganz für sich allein.

„Wenn ich den Wind nur fangen und sicher in einer Kiste einsperren könnte", sagte sie zu sich selbst, „dann könnte ich den Deckel öffnen, wann immer ich will, und ich hätte den Wind für immer und ewig bei mir."

Also machte sich Wren an die Arbeit, denn sie war kein Mädchen, das leicht aufgab. Zuerst baute sie sich eine feste kleine Kiste aus Holz, kletterte auf einen luftigen Felsvorsprung und schlug den Deckel schnell über einer kräftigen Windböe zu. Doch als sie sie nach Hause trug und später wieder öffnete, war die Kiste ganz leer und still. Der Wind war durch all die winzigen Ritzen zwischen den Brettern entwichen.

„Macht nichts", sagte Wren. „Ich versuche es noch einmal." Als Nächstes baute sie eine Kiste aus klarem Glas und versiegelte jede Kante dicht mit Wachs, sodass gar nichts entweichen konnte. Sie rannte hinauf auf die allerhöchste Terrasse der Stadt, schöpfte einen großen, wirbelnden Arm voll rauschenden Windes und klappte den gläsernen Deckel zu, so schnell sie konnte. Aber als sie die Kiste hochhielt und gespannt hineinspähte, saß die Luft nur da, flach und grau und leblos. In der Kiste gefangen war der Wind nicht mehr der Wind, kein bisschen. Er war nur noch ... stille Luft. All das rauschende, zerrende, pfeifende, singende Leben war restlos aus ihm gewichen.

Doch Wren wollte immer noch nicht aufgeben. Sie versuchte es mit einer Kiste aus gehämmertem Silber, mit einem Deckel, der einrastete. Sie versuchte es mit einem runden Krug aus gebranntem Ton, mit einem Korken verschlossen. Sie versuchte sogar, aus Seidenfaden einen winzigen, zarten Käfig zu weben, so fein wie ein Spinnennetz. Aber jedes einzelne Mal war es genau dasselbe. In dem Augenblick, in dem sie den Wind einfing und wegsperrte, hörte er auf, überhaupt der Wind zu sein. Schließlich setzte sich Wren auf den kalten Stein der Terrasse, müde und verärgert und gefährlich nah an den Tränen, umgeben von all ihren leeren, nutzlosen, gescheiterten Kisten.

Und da fand sie der alte Windwirker — der älteste und weiseste Handwerker in ganz Wolkenholm, mit einem freundlichen, faltigen Gesicht und Händen, rau und stark geworden von einem ganzen langen Leben voller Segelbau. Er ließ sich neben ihr nieder, betrachtete langsam all die Kisten, die um sie herum verstreut lagen, und verstand sogleich genau, was sie versucht hatte.

„Du kannst den Wind niemals fangen, mein Kind", sagte er sanft. „Das hat in der ganzen Geschichte des Himmels noch niemand geschafft, und niemand wird es je schaffen. Denn in genau dem Augenblick, in dem du ihn einfängst und wegsperrst, verlierst du das eine an ihm, das du geliebt hast. Der Wind ist nur so lange der Wind, wie er frei ist."

„Aber wie kann ich ihn dann behalten?", fragte Wren ihn, ihre Stimme klein und niedergeschlagen. „Wie kann ich den Wind je bei mir haben, wenn ich ihn nicht fangen kann?"

Der alte Windwirker lächelte ein langsames, warmes Lächeln. Er griff zurück in seine Werkstatt, holte etwas hervor und legte es behutsam in ihre beiden Hände. Es war ein Drachen — ein wunderschöner Drachen aus hellem, bemaltem Stoff, über leichtes, schlankes Holz gespannt, mit einem langen Schwanz aus bunten Bändern. „Du behältst den Wind nicht, indem du ihn einfängst, meine Kleine", sagte er. „Du behältst ihn, indem du mit ihm tanzt. Hier. Komm und sieh."

Er führte sie hinaus in die Mitte der weiten offenen Terrasse und zeigte ihr, wie sie die Schnur durch ihre Finger laufen ließ, und mit einem Mal sprang der Drachen hinauf und hinauf in den hellen Himmel. Und im Nu stürzte der Wind herbei und füllte ihn und fasste ihn und zerrte an ihm und ließ ihn hoch über ihr steigen und schwingen und stürzen und klettern — lebendig, rauschend, pfeifend, singend, alles am Wind, was Wren je geliebt und nie auch nur ein einziges Mal in irgendeiner Kiste hatte behalten können. Und die ganze Zeit über, geradewegs durch die straffe, zitternde Schnur, konnte sie ihn spüren — die ganze lebendige, ziehende, tanzende Kraft des Windes selbst, die an ihren Fingerspitzen zerrte und spielte.

Wren lachte laut auf vor lauter Freude. Sie lief mit der Schnur in den Händen die Terrasse entlang, und der Drachen tanzte und wirbelte in der Luft über ihr, und der Wind gehörte ihr endlich — nicht gefangen, nicht stillgelegt, nicht weggesperrt und verdorben, sondern mit ihr spielend, wild und frei und voller Freude.

„Ich hab ihn!", rief sie und drehte sich im Laufen. „Ich hab den Wind! Und er ist immer noch der Wind — er ist immer noch wirklich, wahrhaftig der Wind!"

„Das ist das Geheimnis, mein Kind", sagte der alte Windwirker und sah ihr mit einem Funkeln in den Augen beim Laufen zu. „Manche der wunderbarsten Dinge auf der ganzen Welt kann man niemals besitzen oder fangen oder in einer Kiste wegsperren. Den Wind. Den Gesang eines Vogels. Einen warmen, sonnigen Nachmittag. Wenn du versuchst, sie einzufangen und festzuhalten, welken sie nur und sterben dir in den Händen. Aber wenn du sie frei lässt und freudig mit ihnen tanzt, solange sie währen — nun, dann gehören sie wahrhaft dir, ganz und gar dir, auf die einzige Weise, auf die solche wunderbaren Dinge überhaupt jemandem gehören können."

Und so ließ Wren ihren hellen Drachen die Terrassen auf und ab steigen, bis endlich die Sonne golden hinter den Türmen von Wolkenholm unterging, und lachte die ganze Zeit, und hielt den ganzen freien, lebendigen Wind am Ende einer einzigen Schnur — und von diesem Tag an wünschte sie sich nie wieder eine Kiste.