Der Fuchs und das letzte Glühwürmchen

In den Grünwald-Herzlanden, an einem warmen, samtweichen Sommerabend, trabte ein junger Fuchs namens Rusk durch die Farne nach Hause, den Bauch voll und den Schwanz hoch erhoben, als er eine sehr kleine, sehr traurige Stimme hörte, die irgendwo dicht über dem Boden herkam.

„Ach je. Ach je, ach je, ach je."

Rusk hielt sofort inne, spitzte seine hohen Ohren und schaute sich ringsum. Und dort, zusammengesunken auf dem Hut eines gefleckten Pilzes, saß das allerwinzigste Glühwürmchen, das er in seinem ganzen Leben je gesehen hatte. Aber etwas stimmte ganz offensichtlich nicht. Das kleine Glühwürmchen leuchtete überhaupt nicht. Sein winziges Laternchen war dunkel und grau und trüb, und alles in allem sah es so unglücklich aus, wie ein Glühwürmchen nur irgend aussehen kann.

„Was ist denn nur los, meine Kleine?", fragte Rusk freundlich und legte sich mitten ins Moos, sodass seine große schwarze Nase auf gleicher Höhe mit dem Pilz war.

„Ich habe mein Leuchten verloren", schniefte das Glühwürmchen und wischte sich mit einem dünnen Beinchen die Augen. „Jeden Abend leuchten all meine Brüder und Schwestern auf, steigen in die Luft und tanzen gemeinsam über die Wiese, und es ist das Schönste auf der ganzen Welt. Aber heute Abend habe ich es versucht und versucht und versucht, und nichts ist passiert. Kein einziger Funke. Ich bin das allerletzte, das noch hier unten sitzt, und ich kann einfach nicht leuchten, und jetzt muss ich nur hier im Dunkeln sitzen, ganz allein, und allen anderen zuschauen."

Rusk war ein schlauer alter Fuchs, schlauer als die meisten, und er dachte einen Augenblick lang sehr gründlich darüber nach. „Sag mir", sagte er langsam, „wann genau ist dein Leuchten denn ausgegangen? Lass den ganzen Tag noch einmal an dir vorüberziehen."

Das kleine Glühwürmchen dachte und dachte nach. „Also ... heute Morgen habe ich einem großen glänzenden Käfer geholfen, der auf den Rücken gerollt war und sich nicht mehr umdrehen konnte — ich habe geschoben und geschoben, bis er wieder auf den Beinen stand. Und dann, gegen Mittag, habe ich einer besorgten kleinen Ameise geholfen, die die Spur verloren hatte und nicht mehr nach Hause fand; ich bin ihr den ganzen Weg vorausgeflogen. Und dann, heute Nachmittag, habe ich eine gute lange Weile bei einer traurigen jungen Schnecke gesessen, die ihr Häuschen verlegt hatte, nur damit sie sich nicht so ängstlich und allein fühlte. Und irgendwo mitten in all dem habe ich wohl einfach ... vergessen zu leuchten."

Rusks Schnurrhaare zuckten, und seine schlauen Augen funkelten, denn mit einem Mal verstand er alles. „Komm mit", sagte er. „Kletter auf mein Ohr hinauf und halt dich gut fest. Hier draußen gibt es etwas, das ich dir unbedingt zeigen möchte."

Das Glühwürmchen kletterte vorsichtig hinauf, und Rusk erhob sich auf seine Pfoten und schlich leise und langsam bis an den äußersten Rand der großen Wiese, wo all die anderen Glühwürmchen schon aufstiegen und tanzten und golden im warmen Sommerdunkel leuchteten. Doch während er den Wiesenrand entlangschlich, begann Rusk, mit der Nase auf allerlei Dinge zu deuten. Denn überall, wo dieses kleine Glühwürmchen an diesem Tag gewesen war, gab es nun ein Geschöpf, das aufblickte, als sie vorbeikamen, und lächelte. Da war der große Käfer, wieder sicher auf seinen sechs Beinen, der mit einem Bein fröhlich winkte. Da war die kleine Ameise, endlich daheim in ihrem gemütlichen Hügel, die ein helles Hallo rief. Und da, gemütlich und ohne Angst am Fuß eines Farns eingerollt, lag die junge Schnecke und glühte sanft vor einer glücklichen, zufriedenen Wärme, die ganz ihre eigene war.

„Schau", flüsterte Rusk. „Schau sie dir doch alle an. Du hast dein Leuchten überhaupt nicht verloren, meine Kleine. Du hast es verschenkt — ein kleines Stück nach dem anderen, den ganzen Tag lang, an jedes einzelne Geschöpf, das es brauchte. Genau deshalb sind sie heute Abend alle so hell und warm und glücklich. Dein Licht war nie fort. Es ist gerade jetzt da draußen, über den ganzen Wald verteilt."

Das kleine Glühwürmchen schaute und schaute all die Geschöpfe an, denen es still geholfen hatte, jedes auf seine sanfte Weise leuchtend. Und etwas Warmes begann sich tief drinnen in seinem winzigen Laternchen zu regen. Zuerst nur das leiseste Flackern. Dann ein kleiner, tapferer Funke. Und dann, mit einem Mal, leuchtete das kleine Glühwürmchen auf — heller und wärmer und goldener, als es je zuvor geleuchtet hatte, so hell, dass es Rusks ganzes Fuchsgesicht erhellte und kleine tanzende Schatten über die Farne warf.

„Ich leuchte!", rief das Glühwürmchen vor lauter Entzücken und drehte sich auf Rusks Ohr im Kreis. „Ich leuchte wirklich! Aber wie? Wie ist es nur zurückgekommen?"

„Ach, Freundlichkeit ist eine sehr merkwürdige Art von Licht", sagte Rusk und grinste sein breites Fuchsgrinsen. „Es ist das einzige Licht auf der ganzen Welt, das heller wird, je mehr davon man verschenkt. Du hast dein Leuchten nie wirklich verloren — du musstest nur mit eigenen Augen sehen, wie viel Gutes du getan hast, um dich daran zu erinnern, dass es die ganze Zeit da war."

Und damit erhob sich das kleine Glühwürmchen freudig von Rusks Ohr und sauste hinaus über die Wiese, wo es zwischen all seinen Brüdern und Schwestern tanzte und schwebte und leuchtete — das allerhellste und glücklichste kleine Licht von allen.

Rusk sah ihnen eine gute lange Weile zu, den Schwanz behaglich um die Pfoten gelegt und ein warmes Gefühl in der Brust. Dann wandte er sich um und trabte durch die kühlen Farnschatten nach Hause. Und obwohl ein Fuchs kein eigenes Leuchten zu verschenken hat, fühlte sich Rusks Herz den ganzen Weg bis zu seinem Bau warm und hell an — denn dem kleinen Glühwürmchen zu helfen, sein Licht wiederzufinden, hatte auf seine eigene stille Weise auch ihn zum Leuchten gebracht.