Der Greif, der Höhenangst hatte

Hoch in den Himmelsbergen, wo die Gipfel durch die Wolken stoßen wie die Rücken großer schlafender Riesen, lebte ein junger Greif namens Talon. Er hatte vorn die goldenen Federn eines Adlers und hinten den starken, gelbbraunen Körper eines Löwen, dazu einen feinen scharfen Schnabel und einen stolzen Federschwanz, und nach allem, was man auf der Welt erwarten würde, hätte er ein prächtiger Flieger sein müssen. Es gab nur ein Problem — ein kleines, geheimes, riesengroßes Problem. Talon hatte Höhenangst.

Es klingt wie das Seltsamste für ein Geschöpf, das zum Fliegen geboren ist, aber so war es nun einmal, und Talon konnte nichts dagegen tun. Immer wenn er seine großen Flügel ausbreitete, sich an die Kante schlich und in die schwindelerregende Tiefe unter sich blickte, drehte sich sein Magen glatt um, sein Kopf wurde ganz flau, und seine Krallen krallten sich fest in den Fels und wollten einfach nicht mehr loslassen. „Ich fliege morgen", sagte er dann immer zu sich selbst und wich von der Kante zurück. „Wenn der Wind ein bisschen ruhiger ist. Wenn ich ordentlich gefrühstückt habe. Wenn ich mutiger bin." Aber das Morgen kam, und das Morgen ging, und noch immer blieb Talon am Boden und hüpfte und krabbelte von Vorsprung zu Vorsprung wie eine sehr große, sehr verlegene Katze, während all die anderen jungen Greife hoch über ihm in der hellen Luft kreisten und segelten und spielten.

Dann, an einem grauen Nachmittag, zogen ohne große Vorwarnung schnell und schwer dunkle Wolken über die Berge. Der Wind stieg und stieg, bis er zu einem vollen Heulen anschwoll, peitschte die Bäume und schleuderte kalten Regen über die Felsen. Und durch all das Heulen hörte Talon plötzlich einen kleinen, verängstigten, verzweifelten Schrei.

Er blickte hinauf und blinzelte gegen den Regen. Dort — weit draußen auf einer dünnen Nadel aus kahlem Fels, auf der allerweitesten Seite der tiefsten Schlucht der ganzen Berge — klammerte sich mit aller Kraft ein winziger Adlerjunge fest. Der Sturm hatte ihn geradewegs aus seinem Nest gerissen und dorthin geschleudert, und nun saß er in der Falle, viel zu jung zum Fliegen, die kleinen Flügel durchnässt und nutzlos, während der Wind sein Bestes tat, ihn vom Stein zu reißen und in die Tiefe zu schleudern.

„Hilfe! Hilft mir denn niemand!", rief der Adlerjunge. „Ich kann — ich kann mich nicht mehr lange halten!"

Talons Herz begann gegen seine Rippen zu hämmern. Ihm war im selben Augenblick klar, was es bedeuten würde, den Adlerjungen zu retten. Um ihn zu erreichen, müsste er fliegen — wirklich und wahrhaftig fliegen —, geradewegs hinaus über die tiefste Schlucht der ganzen Berge, mitten hinein in einen tobenden Sturm. Jeder einzelne Teil von ihm wollte sich flach an den Felsen pressen, die Augen fest zukneifen und warten, bis der Wind aufhörte.

Aber der Adlerjunge schrie erneut, dünner und verängstigter nun, und Talon sah, wie seine kleinen Krallen auf dem nassen Stein abzurutschen begannen. Und er wusste mit kalter, sicherer Gewissheit: Wenn er auf das Morgen wartete — wenn er auch nur noch eine Minute wartete, um sich mutig zu fühlen —, würde gar kein Adlerjunge mehr zu retten sein.

Also wartete Talon nicht darauf, sich mutig zu fühlen. Er breitete seine großen Flügel weit aus, während er noch vor Angst zitterte, holte einmal tief Luft und warf sich von der Kante hinaus in den Sturm.

Der Wind packte ihn sofort, wild und kalt und kreischend, und sein Magen machte einen so schrecklichen Satz, dass er beinahe aufgeschrien hätte. Aber dann geschah etwas sehr Überraschendes. In dem Augenblick, in dem Talon aufhörte, an die schreckliche Tiefe unter sich zu denken, und anfing, nur noch an den verängstigten kleinen Adlerjungen vor sich zu denken, wurde die Angst kleiner und leiser. Er war jetzt einfach viel zu beschäftigt, um sich zu fürchten. Er schlug mit seinen kräftigen Flügeln hart gegen den Sturm, er legte sich in die Kurve und kippte gegen den Wind, genau so, wie sein Körper es irgendwie als richtig kannte, und er flog — anfangs unbeholfen, wackelnd und ruckelnd, dann sicherer, dann klarer und schließlich, als wäre er zu nichts anderem geboren worden. Denn das war er natürlich.

Er stieß tief über die dünne Felsnadel hinab, streckte sich, öffnete seine vorderen Krallen so sanft, wie er nur konnte, und hob den zitternden, durchnässten Adlerjungen sicher an seine warme Brust. „Ich hab dich", sagte er ihm dicht ins Ohr, über das Tosen des Windes hinweg. „Ich hab dich. Halt dich jetzt an mir fest und keine Sorge — ich lasse dich nicht los."

Und er trug den kleinen Adlerjungen, geborgen und gegen den Sturm geschützt, den ganzen Weg zurück über die Schlucht und setzte ihn ganz behutsam auf dem festen, sicheren Vorsprung des Nestes seiner eigenen Familie ab, wo seine Mutter ihn in die Flügel schloss und vor Erleichterung weinte.

Und erst da, wieder sicher auf festem Fels stehend, während der Regen von seinen Federn strömte, wurde Talon wirklich klar, was er gerade getan hatte. Er war geflogen. Durch einen heulenden Sturm. Geradewegs hinaus über die tiefste Schlucht der ganzen Berge. Und er war nicht gefallen, und er war nicht erstarrt. Er hatte das eine getan, wovor er sich auf der ganzen Welt am meisten fürchtete — weil jemand Kleines ihn gebraucht hatte.

„Du bist geflogen!", zwitscherte der kleine Adlerjunge zu ihm hinauf, die Augen voller Staunen. „Du bist wirklich, wirklich geflogen!"

„Das bin ich", sagte Talon, und ein langsames, verblüfftes Grinsen breitete sich quer über seinen goldenen Schnabel aus. „Und weißt du was — ich hatte die ganze Zeit Angst. Aber es stellt sich heraus, dass man niemals warten muss, bis man keine Angst mehr hat. Man muss sich nur um etwas ein kleines bisschen mehr sorgen, als man sich fürchtet."

Und von diesem Tag an flog Talon jeden einzelnen Tag — manchmal noch immer mit einem Flattern und Kribbeln im Magen, das ist wahr, aber stets mit seinen großen Flügeln weit geöffnet, und kreiste und segelte hoch über den Himmelsbergen, genau so, wie es ein Greif von jeher tun sollte.